Тэм/Каэрамэ
Конь мой цвета закатного зарева, и грива его - пламя осенних костров, что провожают птиц в край вечного лета. Слышишь звон его серебряных подков по ледяному зеркалу туманной зимы? Прорастает трава под ногами - изумрудное чудо, неподвластное морозам. Я верю в пламя, острые грани кристалла не вечны. Слышишь звон - пали разомкнутые оковы. Странная надпись над дверью, что легко можно открыть - "Выхода нет", да и нам ли обращать внимание на пустяки, когда Потерянный Путь лежит перед нами. Слышишь звон - это жаворонки заклинают Радугу, Врата Первого Шага.
Я не знаю тебя….Эхо насмешливо треплет мой голос по остывшим коридорам. Не смей называть мне своё имя! Не нарушай тайны молчания. Я прочту суть твою, познав касание соприкоснувшихся рук. Мой плащ по прежнему чёрен, хоть упрямая дорога и заметала его век за веком нездешней пылью. А серебро в прядях - всего лишь плата северному ветру. Лютня моя молчит - не проси меня петь. Мой голос рассыпался в рассветной траве горстью прохладных жемчужен, когда я посмел отыскать твои следы. Не плачь - твои слёзы его не вернут.
Дрогнуло пламя полуночной свечи и струна со вздохом оборвалась. Не беда - ведь наши звёзды ещё светят над этим миром. Позови, и луч, что когда-то раним душу послушно ляжет на старый гриф, и станет новой струной. Новой песней, новой разлукой…
Я гляжу в тёмную озёрную гладь, но она отражает лишь звёзды. Вездесущие звёзды, что через мгновение рассыпались сотней брызг. Зачем ты столкнула меня в воду, дева? Теперь даже лягушки смеются надо мной…
Глупый, глупый упрямый бродяга! Не ищи в небе свою крылатую душу, даже твои руки слишком грубы для неё. Не будет тебе проку в пыльных фолиантах, на пергаменте которых ты вздумал искать ответ. Путь твой - узкая лесная тропа, он прост и понятен, как роса на берёзовом листе. Не ищи себе чужих дорог, не пропивай в тавернах свой смех, заплати обычным серебром Хочешь казаться старше - оставь свою ранопризванную седину, но не живи со скорбным лицом. Хочешь быть воином - забудь этот чужой сон. Не нужен тебе меч - собак удобнее отогнать палкой. А захочешь мокрого лица - возвращайся на моё озеро.
Из озера я выйду другим. Выйду, обсохну у ночного костра и пойду искать новое имя. А лукавая дева Каэрмэ догонит меня и отдаст мне мою лютню, позабытую под кустом орешника. И конечно, не забудет отвесить мне подзатыльник….
(c) Тэм
