Толпа

У нас все старо как мир
Все та же игра по костям, все тот же пир при свечах,
Как воск, стекают звуки с пальцев, по ушам течет мед
Я не слышу сирен из-за меда.. Я слышу лишь вопли лир с того края стола
Где пируют два богомола из Пизы в начале окна
По ту сторону ветра..
За гнездом кукушки..
За Тихим Доном на запад от солнца, и десять дней без еды и воды в открытом море..

Моя кибитка несется вдаль, моя кибитка несется по кругу вдоль центра от края стола по ухабам старинного синего блюда для рыбы,
Я сошла бы с этой кибитки, если бы ранее я не сошла с ума, а ты бы, а ты бы, а ты бы,
А ты бы стоял и смотрел за прозрачным стеклом, которое разделяет весь дом пополам в начале окна..

Один мой друг сгорел у столба, его освистала злая толпа,
Они кричали, что крысы не врут, что Брут был не виноват,
Они ели и пили тех, кто был рядом, они поливали свой город ядом,
Их лица горели, но вода не шла с их лбов

По ту сторону ветра, во время цыган
В моих мыслях неспешно шел караван
Набитый крахмалом песка из дальних стран под землей..
И я почему-то играю в него, как в бисер, метаю его перед свиньями в поле, и мы на всю жизнь завязаны этой книжной игрой..

Но толпа никогда не поймет, в чем гон,
Толпа любит войны и любит шансон,
Толпа почитает таких, как Нерон, и большего им и не надо,
Они разбросали мой бисер по крышам, они почти ничего не слышат, их лица пусты, их лица сочатся ядом..

Но в шуме и ярости умных страниц ты найдешь ещё пару ярких лиц,
Вы найдете себя в расстоянии двух величин
Вы сыграете в бисер по песням ветра, когда в расстоянии метра
Вы услышите как приближаются те, кто всегда будет един..

Один мой друг сгорел у столба, его освистала злая толпа,
Они кричали, что крысы не врут, что Брут был не виноват,
Но толпа никогда не поймет, в чем гон, толпа любит войны и любит шансон,
Их лица пусты, их лица сочатся ядом.

(c) Камилла